Insônia

Não consigo dormir, já não consigo dormir há dias.

Não é barulho, é agonia.

O gato preto que me faz companhia apaga ao pé da cama.

Eu levanto, enrolo o tabaco e encosto na sacada pra fumar.

Penso ser este o único momento verdadeiramente vivido no meu dia.

Aquele – entre duas e três da manhã – ali, na sacadinha que dá pra rua que não passa ninguém.

Um homem passa apressado com medo da madrugada.

Por que o escuro causa tanto medo?

Saboreio no tabaco todas as paixões que não vivi no meu dia.

Todas as comidas que engoli, todos os olhares que evitei.

Não vivi – digo a mim mesma.

E a fumaça do cigarro se espalha no infinito.

Estalou alguma coisa no quarto, fui ver.

Não era o gato. Não era ninguém.

Era o barulho da minha alma se alongando.

Tenho atrofiado a alma.

E cigarro faz tão mal.

Deito na cama e penso: 

insônia é alma desperta.